Avô.

Ontem fui jantar em casa da minha avó e andei a "inspeccionar" a salinha onde ela guarda grande parte dos livros que eram do meu avô. Nunca antes me tinha ocorrido fazer isso, mas como andava à procura da trilogia "Sexus, Plexus, Nexus" do Henry Miller - que isso eu sabia que ele tinha, quase por memória fotográfica - pus-me a inspeccionar as prateleiras de uma ponta à outra. E descobri uma coisa sobre o meu avô. Ele gostava de ler. E livros bons. Desde o Henry Miller, passando por Kafka, Jorge Amado, Fernando Pessoa, Marguerite Duras, Fernando Namora, Ernest Hemingway, entre muitos outros. Tendo em conta que a minha avó é uma pessoa muito religiosa e que nunca a vi ler um livro que não seja a Bíblia e pouco mais, foi uma surpresa para mim (e uma vergonha por só o descobrir agora) que o meu avô tivesse um gosto literário tão interessante. Talvez isto explique um pouco daquela teoria de que os opostos se atraem. De repente dei por mim a desejar que ele ainda cá estivesse, porque à medida que folheava aqueles livros já amarelados e gastos muitas perguntas me surgiam. Infelizmente, ele morreu quando eu tinha 7 ou 8 anos e só me recordo de ser um velhote de cabelo branco (já o tinha assim desde os vinte e poucos anos, aliás), bastante calado e meigo (ainda que se enervasse com facilidade), que gostava de dar os seus passeios pela Avenida da Igreja, mas que vivia atormentado por uma galopante doença de Parkinson. Agora, muitos anos passados, dei por mim a desejar saber mais do que isto.